Als Adrian ging, ließ er Elara mit fünf Kindern, einer verfallenden Villa und ohne Einkommen zurück. Was dann geschah, konnte niemand – nicht einmal Elara – vorhersehen. Könnte ein Klopfen an der Tür wirklich alles ändern?
Die Leute sagen immer, dass sie wissen, dass ihre Ehe in Schwierigkeiten ist, bevor sie endet. Sie sagen, es gäbe Anzeichen wie die Kälte beim Abendessen, das zu lange Schweigen und die Art, wie dein Mann dich nicht mehr ansieht, wenn du einen Raum betrittst.
Aber ehrlich gesagt habe ich es nie kommen sehen.
20 Jahre lang war ich Adrians Frau. Und 20 Jahre lang glaubte ich mit allem, was ich hatte, dass wir glücklich waren.
Wir lebten in einem Palast, den ich nur als Palast bezeichnen kann. Es war nicht nur groß – es war die Art von Haus, die Besucher zum Schweigen brachte, wenn sie durch die Eingangstür traten. Es hatte hohe Decken, breite Flure und einen Garten, der so weit nach hinten reichte, dass man ein Kind darin verlieren konnte. Und wir haben tatsächlich Kinder darin verloren. Viele Male. Fünf Kinder machen das mit einem Garten.
Morgens stand ich oft am Küchenfenster und lauschte dem Lärm, der dort herrschte. Ich hörte, wie sich jemand wegen des Badezimmers stritt, jemand anderes weinte, weil er einen Schuh verloren hatte, und die Zwillinge jagten den Hund durch den Flur.
Es war ein Chaos, aber es war warm, und ich liebte es.
Adrian war in diesen Jahren selten zu Hause. Er baute immer irgendetwas, schloss immer ein Geschäft ab, flog immer irgendwo hin. Um ehrlich zu sein, machte mir das nichts aus, denn ich hatte meine Kinder und das Haus, wodurch sich mein Leben komplett anfühlte.
Und dann kam ein Dienstagmorgen im Oktober, der meine Welt auf den Kopf stellte.
Ich stand an der Küchentheke und machte das Schulessen. Ich hatte das Radio auf leise gestellt und lauschte halb dem Wetterbericht, als Adrian hereinkam, der noch seinen Mantel trug.
Er sah mich an und sagte ganz ruhig, als würde er von einem Drehbuch ablesen: „Ich verlasse dich, Elara. Ich habe mich mit jemandem getroffen. Ihr Name ist Cassandra. Sie ist 25.“
Ich legte das Buttermesser weg. Ich weiß noch, dass ich dachte, ich hätte ihn nicht richtig verstanden.
„Was hast du gesagt?“
„Ich gehe“, wiederholte er, und seine Stimme wackelte nicht. „Ich liebe dich nicht mehr. Schon seit einer Weile nicht mehr. Ich glaube, es ist für alle besser, wenn ich einfach gehe.“
Ich spürte, wie sich der Raum neigte. „Adrian, wir haben fünf Kinder. Wir haben ein Leben. Du kannst nicht einfach...“
„Ich weiß“, sagte er und unterbrach mich. „Und das Haus gehört dir. Ich werde es nicht nehmen. Betrachte es als erledigt.“
„Aber wie soll ich es unterhalten?“, fragte ich.
„Ich habe ja nicht einmal einen Job. Ich muss mich immer um die Kinder kümmern.“
Er zuckte mit den Schultern. „Ich weiß es nicht. Ich brauche es nicht mehr. Mach damit, was du willst. Betrachte es als mein Geschenk an dich zur Scheidung.“
Dann nahm er die Tasche, die er neben der Tür stehen gelassen hatte – die Tasche, die er offenbar schon in der Nacht zuvor gepackt hatte, während ich schlief – und ging hinaus.
Danach stand ich noch lange Zeit in der Küche.
Das Mittagessen stand immer noch auf dem Tresen. Das Radio lief immer noch.
